A morte é um campo em silêncio,
flores e vento fresco sem barulho,
A morte é um instante de paz
porém, instante eterno
A morte é um campo de batalha,
onde não se ouve o som das balas
e nem o tinir das espadas
É um lugar onde vemos os corpos caídos
E o tempo não passa
É a ante sala espera de jantar
Com uma bela mesa posta
Com belos pratos dispostos a não saborear
Uma dança sem movimento
Suspiro sem respirar
A morte é a certeza de um estado de espírito
que espreita sem qualquer estar
É uma valsa imóvel
Uma história sem começo e fim
um relógio com ponteiros estáticos.
Na morte não se passa
nem para frente, nem para trás
Estaca-se
E fim.
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